但那感觉没被压下去。
它只是缩小了，缩成一颗细小的、热烘烘的点，藏在他胸口某个地方，像一块烧红的炭埋进了灰里——看不见，却一直在烫。
接下来的几天，马三刀越来越难受。
他说不清楚是哪儿难受。
铁狼照旧大声说话，照旧把最好的酒肉留给自己，照旧在校场上拍着他肩膀叫“老马”，什么都没变。
但马三刀看着铁狼的背影，那种烫意就往上涌——凭什么？
这山寨打下来，哪一次冲阵不是他马三刀在前头？
哪一次杀人放火少了他的份？论武艺，他不比铁狼差；论心眼，他也不比铁狼少，就因为比铁狼晚来了两年，就永远得在人家屁股后头走？
他以前也这么想过，但以前想完就算，睡一觉就散了。
现在散不掉了。
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