膝盖软了。他跪下去，双手撑在地上，眼前发黑。有什么东西从鼻子里流出来——热的，黏的。他没顾上擦。
那团东西还在往外涌。
更多触手伸出来，更长，更粗，把天花板捅穿，把墙壁挤裂。
屋顶的瓦片哗啦啦往下掉，砸在地上，砸在桌上，砸在那团还在抽搐的断触手上。
雨灌进来了。瓢泼一样。
那东西在雨里扭动，那些眼睛在雨里眨，那些触手在雨里挥舞。它好像在享受这场雨。好像在活过来。
维拉站在那儿。
她站在裂口边上，站在那团肉前面。
雨水从她身上往下流，那件黑色雨衣被淋得透湿，紧紧贴在身上，勾勒出肩胛的弧度，腰身的收束，还有那两道饱满得惊人的曲线——胸前的，身后的。
她一动不动。
那些眼睛在看她。所有眼睛都在看她。
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