只是极自然地立在那里。
仿佛他才是这片风雪的主人，而所有来者，都只是路过的客人。
拓跋努尔心头忽然生出一股寒意。
不是风冷。
是那人身上散发出的某种——不容轻侮的力量。
他明白，那并非气势。
因为这人身上没有半分“压人”的意。
那是一种更深、更静的力量，像是沉睡在他血脉深处的某种自信。
那种自信，不来源于兵权，不来源于谋略，甚至不来源于天命。
而是——来自他自己。
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