那天晚餐，林晚没有下楼。晚上九点，他的房门被敲响。
“开门，小晚。”苏曼的声音里多了一丝不容置疑。
林晚打开门，看见她端着一碗面站在门口。她的脚上换了一双干净的棉袜，纯白色，看起来柔软厚实。
“你一天没吃饭。”她径自走进来，把碗放在桌上，“吃。”
命令式的语气。林晚僵硬地坐下，拿起筷子。面还温热，是他小时候最喜欢的雪菜肉丝面——父亲常做的那种。
“你父亲教我的，”苏曼坐在他对面，双手交叠，“他说你最爱吃这个。”
林晚的手抖了一下。父亲。这个曾经为他做面的人，现在躺在冰冷的坟墓里。而凶手就坐在对面，看着他吃面。
“你为什么嫁给他？”林晚突然问，眼睛盯着碗里的面。
苏曼沉默了几秒：“因为他对我好。”
“对你前几任丈夫不好吗？”
空气突然变冷。苏曼脸上的笑容消失了，取而代之的是某种锐利的东西：“有些事，小孩子最好别问。”
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